Impulsos

Una bandada de aves siniestras
vuelan por las meninges de mi cabeza,
y se empapan de cielo fresco recién pintado de savia.
Bajarán por mi tronco, como he de esperarse,

y bajo aquella piel opaca de mi columna, 

abrirán caminos sinuosos y sanguinolentos con sus picos,

buscando siempre escapar de mi...

[Aún no puedo recordar quién era el que me decía 'mi pequeño saltamontes']